Todoscontraelfilm

La hojas-bellas

2011-11-17T20:18:00.000-08:00

Ana la rana deseaba escribir en una “hoja-bella”, esto por una historia que alguna vez le contó su abuelo.

“…Así que, una vez escrito algo en ellas, cualquier cosa puede cumplirse.”

Ana la rana, después de escuchar a su abuelo se dedicó a observar, esperando ver una hoja-bella desprendiéndose delicadamente de algún árbol, risueña, juguetona y planeadora.

De tanto observar, Ana aprendió a clasificarlas.

Existen las hojas que caen directamente al suelo, pesadas y tristes, hojas que caen sin mecerse, hojas que no juguetean, que no ríen y que no planean.

Estas hojas, Óscar, no funcionan, además me recuerdan que debo evitar ser como ellas.

Existen también las hojas que caen revoloteando a grandes velocidades, girando y deteniéndose, pero entretenidas tanto en sus movimientos veloces que se olvidan de jugar, reír y planear.

Estas hojas, Óscar, tampoco funcionan, simplemente las veo caer pensando que por sus movimientos acelerados, dejan en el aire toda alegría que alguna vez tuvieron y cuando tocan el suelo, se secan y es imposible encontrar en ellas belleza y por tanto imposible escribir algo bello en ellas.

Pero no todo está perdido, Óscar, hay un tercer tipo de hojas, unas hojas de las que me ha hablado mi abuelo, unas hojas que se desprenden suavemente del árbol, no por culpa del viento, sino que caen ligeras y por voluntad propia y existen con el propósito de que se escriba algo bello sobre ellas. Una vez escrito en la hoja, se cumplirá cada una de las palabras. Estas hojas, pon mucha atención para identificarlas Óscar, son hojas que juegan, ríen y planean mientras caen…se les llama hojas-bellas.

Era la felicidad de imaginar estas hojas-bellas y la forma en la que recorrerían lentamente la distancia del árbol al suelo, lo que hacía sonreír a Ana la rana.

Esperaba paciente por ellas. Es cierto que nunca había visto una hoja-bella, pero siempre se mostraba esperanzada.

Óscar la mosca, quien había estado muy silencioso, comenzó a reírse de ella.

Ana, no puedes perder el tiempo esperando por esas hojas, para mi que tu abuelo te dijo una mentira.

Mi abuelo no miente y yo creo en las hojas-bellas, Óscar.

Oscar la mosca seguía riendo.

Pero Ana, ¿por qué no nos olvidamos de las hojas y vienes a nadar conmigo al río?

No puedo, quiero estar pendiente por si veo la caída de una hoja-bella para escribir sobre ella un deseo.

Pero Ana, por favor ven conmigo las hojas bellas no existen, son todas iguales, hojas tristes que caen al suelo, nada más.

Ana, lo miraba desilusionada.

Esperaré día con día por las hojas que juegan, ríen y planean Óscar.

Está bien, como quieras, estaré en el río. Adiós ranita Anita.

Todo el tiempo pensaba Ana la rana en las bellas palabras que en la hoja escribiría.

Ana esperaba paciente. Pero pasaban los días y las palabras de Óscar comenzaban a hacerla dudar. Un buen día, cuando parecía que las hojas-bellas no aparecían, cerró los ojos y las imaginó con todo su corazón cayendo del árbol, jugando, riendo y planeando. De pronto, escuchó una pequeña risita. Ana abrió los ojos y ahí estaba, la hoja que tanto había esperado caía lentamente, brillando y danzando. Tan feliz como lo estaba Ana en ese momento.

¡Óscar! ¡Óscar! Ha caído una hoja-bella y en ella escribiré unas bellas palabras que se harán realidad

Ana por favor, sigues con eso, deja las hojas y las palabras, vamos al río a nadar con las rocas.

En unos momentos te alcanzo, tengo que escribir algo en la hoja-bella.

Ana yo no veo nada, déjalo ya, vamos que la lluvia se acerca.

¿Por qué no crees en las hojas-bellas Óscar?

Anita, no se, pero hay tanto más que hacer en esta vida que perder el tiempo con cuentos.

Pero no he perdido el tiempo Óscar. Mira, la hoja-bella, aquí está, valió la pena la espera. Mira, lee lo que he escrito por favor Óscar mosca.

Está bien, lo haré luego, pero vamos a nadar ranita.

Fingió tomar la hoja, que el no veía, y simuló guardarla en su bolsillo. Ana nunca se dio cuenta. Óscar tomó de la mano a Ana quien lucía contentísima y se enfilaron rápidamente hacia el río.

Óscar la mosca y Ana la rana, nadaron felices, salpicando las rocas y bailando con la corriente durante largas horas.

Ana confiaba en que la hoja-bella realmente cumpliría su deseo.

Ana preguntó antes de aventarse un clavado, a Óscar la mosca, si ya había leído lo que había escrito en la hoja-bella. Aún no, contestó Óscar jugueteando con el agua. Ana se entristeció a tal grado que comenzó a llorar. Óscar, preguntó Ana la rana ¿por qué no crees en la hoja-bella? Óscar, se sacudió el agua del cuerpo sonriendo, se despidió de Ana la rana con un apretón de manos y se alejó volando.

Óscar se sintió muy triste esa noche. Se fue a la cama sin mirar caricaturas, se puso la pijama, suspiró profundamente, miró las estrellas e intentó dormir, cosa que le resultó imposible, pues los segundos pasaban y Óscar la mosca se sentía cada vez más triste por no poder ver la hoja-bella y sobre todo por no haber creído en su amiga, Ana la rana.

Cuando estaba quedándose dormido, Óscar la mosca sintió que algo volaba por su cuarto. Tuvo miedo y se escondió debajo de las cobijas. De vez en cuando sacaba sus ojitos para observar la habitación pero regresaba rápidamente a esconderse en su cama. En un movimiento veloz, Óscar saltó y prendió una vela que iluminó todo su cuarto. En ese momento la vio.

La hoja-bella; riendo, jugando y planeando… Se quedó paralizado, estático, sorprendido por poder ver la hoja-bella; unos segundos después buscó atraparla, luego de varios intentos, al fin la tuvo en sus pequeñas manos. Al abrirla y leer lo que había escrito Ana la ran, Óscar sonrió...

En ese momento se sintió conmovido por tener una amiga como Ana la rana.

“Qiero qe mi amigo oscar crea en las ojas bellas” decía la hoja-bella de Ana la rana.

No era el deseo que podría haber obtenido de la hoja-bella lo que le importaba a Ana la rana, sino compartirlo con su mejor amigo, para que él también creyera.

Óscar la mosca; en ese momento cerró los ojos y durmió profundamente con una sonrisa en la boca.

Esta historia, fue verdaderamente escrita en una hoja-bella por mi amiga Ana, si no me creen, esperen a que un día, entre volando por sus ventanas, riendo, jugando y planeando una hoja-bella y probablemente entenderán como yo y como Óscar la mosca, que al final, vale la pena creer.

De asesinatos literarios

2011-11-17T20:13:00.001-08:00

De asesinatos literarios. Contra una hoja en blanco, no queda más que escribir.

Siendo los escritores seres humanos, no están exentos de temores [ni de tendencias homicidas]

El otro día estuve sentado, observando una hoja de papel, tratando de tomar valor para escribir algo en ella. Una letra-palabra-idea-cuento/novela. En ese orden. Sin embargo, por un instante me paralicé -y que terrible sensación aquella- fui desarmado por la hoja. Me sentí desnudo con dedos índices señalándome por doquier como en un escenario teatral con uno que otro tomate golpeándome el cuerpo. No existe nada más atemorizante para un escritor [o en dado caso para un preso, un loco o un árbol] que enfrentarse a una hoja en blanco. Punto. Una hoja en blanco, analizándola fríamente no es una simple hoja en blanco. Se metamorfosea. Muta. Se convierte en un ente que observa retador y un tanto risueño y burlón, mientras lo miras perdido, tronándote los dedos o encendiendo cigarrillos continuamente, perdiendo el aliento, rascándote la cabeza o silbando alguna melodía de algún film en blanco y negro. Te hace flaquear tratando de hilar dos o tres palabras que juntas conformen una frase decente para comenzar el trazo. Ya ni se diga de crear un buen párrafo y mucho menos un buen cuento.

Se retoma la compostura y se recobra el aliento conforme las ideas se van articulando. El trazo fluye y para la hoja ha llegado el turno de sufrir. Los dedos índices comienzan a retraerse, el escenario se desvanece y los tomatazos van disminuyendo. La mirada retadora va siendo tapada por las letras y la sonrisita burlona va da desapareciendo lentamente... La hoja en blanco va dejando de ser una hoja en blanco y pasa por el dolorosísimos proceso de convertirse en un albergue definitivo de letras. Es en este preciso momento en que el escritor se ha convertido en asesino…

Habrá que esperar a que las hojas se revelen y conformen una legislación para evitar que los escritores queden impunes dedicándose a la vagancia y al asesinato. Pero mientras eso sucede, puedo vivir libremente con tendencias homicidas de aspecto literario…

Los Fantasmas también bailan claqué

2011-11-17T19:56:00.000-08:00

La noche, fría y húmeda por la lluvia previa del día, desprendía su olor característico. La serenidad nocturna, adormitaba los espíritus humanos apagando los sonidos provenientes de sus pasos, sus voces y sus autos.

Mientras hablaba a la distancia con su enamorada, como lo había hecho desde aquel 17 de julio, en uno de esos momentos de confusión provocado por las conexiones satelitales, ella mencionó por primera vez el claqué.

-¡Que sí! ¿No lo oyes?

Son unos soniditos tímidos que golpetean alguna superficie, son casi imperceptibles, pero yo si los oigo.

La comunicación se perdía.

Ella seguía mencionando el sonido del claqué y los fantasmas que lo bailaban.

El negaba el claqué y por supuesto a los fantasmas que lo bailaban.

La plática tomaba direcciones diversas alcanzando puntos de absoluta dulzura, belleza y verdad. Entre besos que volaban y se postraban en las mejillas y labios del otro, las caricias que rozaban sus cabellos y las miradas que se perdían en las profundidades de las pupilas contrarias, creando ambientes multicolores en las conversaciones a distancia, que sólo ellos podían percibir a través de la entre cortada comunicación, así, se alcanzó la perfección absoluta.

De pronto, el viento comenzaba a impacientarse, meciendo las ramas y junto con ellas su sueño.

-Besos. Hablamos pronto. Un te amo y todo quedó en silencio.-

Él no dejaba de pensar en ella. Cuando cerró los ojos, escuchó al fondo, junto al viento la vocecita de su amada que lo mecía dulcemente.

Sonrió. Suspiró y se giró para dar paso al sueño.

Tímidamente y a la distancia, el tema del claqué y la voz de su amada lo hicieron soñar las más hermosas figuras llenas de luz y palabras doradas.

En el fondo del todo, escondido entre las figuras luminosas y las doradas palabras, sobre un pequeño escenario de madera apenas iluminado, 2 corazones fantasma bailaban claqué.

Tentó el suave césped que aparecía, según donde pisara, con la punta de los dedos y se sentó pensando que jamás se había sentido tan cómodo y pleno. Pasó largo tiempo de su sueño sentado, contemplando embelesado la figura traslúcida de aquellos corazones que bailaban claqué enamorados.

Al despertar de aquel sueño, con un sentimiento de felicidad absoluto, murmuró sabiendo que ella lo escucharía a la distancia:

Somos esos corazones, mi amor, unidos entre sueño y realidad, esos corazones de fantasmas a temporales que por cierto, también bailan claqué....

Jirafa en llamas!

2011-08-08T19:11:00.000-07:00

México D.F.
8 de agosto de 2011

El día de hoy, en una galería del centro del país, se llevó a cabo una exposición que sin duda levantó polemica por la crueldad de su obra. PETA México calificó esta instalación como una de las aberraciones y atentados contra la vida animal, más grandes de la escena artística.

“Es una vergüenza que el museo y el gobierno del Distrito Federal hayan permitido la presentación de esta instalación. Simplemente fue una tristeza y un asco.” Comentó un miembro de PETA Javier Toscano, al llegar al museo.

La instalación se llevó a cabo al rededor de las 5 de la tarde, una hora antes de que el museo cerrara sus puertas. Mientras la gente recorría la última galería del museo, una jirafa miniatura apareció caminando en medio del salón.

Los presentes comentaron “al principio fue extraño pero dentro del contexto del museo no nos pareció del todo imposible que hubiera una jirafa miniatura en la galería, pero lo que sucedió después fue totalmente inesperado y desagradable.” Comentó temblando María González de 73 años de edad quien visitaba el Museo con su nieta de 8 años.

De pronto, según cuentan los asistentes, un hombre mayor con un bote gasolina se acercó tranquilamente a la jirafa y le prendió fuego. Giró y se alejó caminando tan tranquilo como llegó” nos dijo en exclusiva Javier Carmona seguridad del museo.

“Todo pasó muy rápido no entendía por qué quemaban a la jirafa, fue sumamente asqueroso” comentó María Rubio quien abandonó de inmediato las instalaciones del museo.

“No puedo creer que esto sea considerado como arte, es una vergüenza y deberían encerrarlos, espero que la Sociedad Protectora de Animales o GreenPeace o alguien haga algo… es un acto antinatural” dijo Gerardo Tort, director de gestiones culturales de la delegación Cuauhtémoc.

La jirafa ardió por 5 minutos hasta caer muerta…
El mismo hombre mayor regresó y metió a la jirafa muerta en una bolsa negra ayudándose de un recogedor y un palo.

El director del Museo, no dió declaraciones y salió por la puerta trasera.

El artista, quien está en manos de las autoridades, alegó que la libertad de expresión no existe en México y que el arte no es para los débiles de corazón.

La jirafa miniatura es de las primeras camadas nacidas en el criadero ruso Sokoblovsky Farms, ubicadas a las afueras de Krasnodar.

Aquí el link de la página oficial de Sokoblovsky es:
http://www.petitelapgiraffe.com/index.php

Estas jirafas de adultas pueden llegar a medir 75 centímetros, de bebés miden aproximadamente 15 centímetros.

Testigos afirman que esta jirafa media aproximadamente 50 centímetros por lo que se piensa que era una jirafa joven.

Ésta jirafa fue la primera jirafa miniatura registrada en México.

“Se llegará al fondo del asunto, se perseguirá a los culpables y se reafirmarán las leyes protectoras de animales.” Aseveró el diputado panista Marcos Treviño.

PETA y GreenPeace lanzarán un comunicado vía internet difundiendo la noticia y las imagenes. A más tardar el día jueves, se planea agendar una cita con la Cámara de diputados para discutir el cumplimiento de las leyes en la sección correspondiente al cuidado de los animales.

Para ver imagines de la exposición deben acceder al sitio del artista.

http://www.facebook.com/profile.php?id=100001860899060

Mi Demo Reel

2011-08-04T19:20:00.000-07:00

Mi Demo.

http://www.youtube.com/watch?v=iZSBVgDT76g

La Música contra el Film

2009-05-28T20:05:00.000-07:00

Music Playlist at MixPod.com

El Club de los doce. Vino francés

2009-05-28T19:57:00.000-07:00

Torino, Italia. Un caso más se ha confirmado del asesino que ha sacudido esta tranquila ciudad piemontesa, la víctima fue sorprendida con una serie de agujeros en el cuerpo, los ojos aplastados y recostado sobre las vías de la estación de trenes de Porta Susa.

...Cómo odio la forma en que describen los periodistas los asesinatos, pareciése como si no tuvieran corazón y retrataran los eventos e hicieran narraciones extraordinarias sobre ellos sin haber estudiado si quiera el arte de matar. Me ofende que hayan tratado la delicadeza con la que asesiné a ese hombre a manera de resumen escolar.

Mientras me sirvo otra copa de vino tinto y saboreo una agradable y tradicional cena italiana con este frío clima de Enero, pienso que debo anular de mi lista los tenedores, eso, debo evitar repetirme pues ya saben lo que dicen. "Reinventarse o morir", y aún me quedan cosas por hacer; no es momento de morir.... aún no.

Odio que suene el teléfono mientras como, odio tambien que suene cuando me estoy dando una ducha, a mitad de la noche y a las 6 de la tarde mientras leo.

Seguro es ella, siempre supo lo que me molestaba.
-Ciao! Massimo como estas?
Mientras mi corazón arde y el brazo del tenedor se encaja cada vez más en la palma de mi mano, provocando que sea sólo cuestión de tiempo que mi mano resienta el dolor y la sangre, contengo la respiración y contesto con tono seco.
-Todo bien gracias. ¿Sabes que me gusta de lo que hago?
Pero si no haces nada, ya no tienes trabajo.
-Me asignaron uno nuevo, con contrato a 12 meses, planeo la estrategia y llevo a cabo el proyecto a fin de mes.
Me alegro
-Oh no sabes cuánto más me alegro yo. Bueno... estoy comiendo, hablamos.
Ciao! Massimo, no desaparezcas de mi vida.
Me cago en todo! digo mientras azoto el teléfono con la pared.

Recobro el aliento y la postura.

...Pero que bueno esta el vino, lástima que sea francés.

El Club de los doce

2009-05-24T16:06:00.000-07:00

Mi nombre Massimo Cariggio resuena una y otra vez en los periódicos y noticiarios del país, pronto llegará a nivel mundial solo espero, que lo haga para cuando haya cumplido totalmente con mi objetivo, pues ya les he nombrado.

Pero soy consciente; en un principio creia poder catalogarlo como un problema, ahora creo tener el derecho de nombrarlo como anglosajonamente se dice ahora un "Hobby".

No me considero adicto al alcohol, me considero un muy buen amigo suyo, nadamás.

Por ahora va el primero en mi lista.

Lo recuerdo muy bien ella solía exigirme que dejase de beber, y cuando me mantuve sobrio me reclamaba que era más divertido ebrio. Nunca la entendí.

Es solo cuestión de principios.

Y mientras me encuentro destajandole la cara lenta y sistemáticamente con ésta misma pluma con la que estoy escribiendo al miserable con el que se acostó, una sonrisa se esgrime en mi cara al saber que aún me faltan once más.

Bueno, debo comprar más plumas.

Ciao!

Entre café y buenas noches

2009-05-21T14:33:00.001-07:00

Caminaba solo por las viejas calles del centro de la ciudad. Por fortuna aún mantenía las últimas monedas que se transformaron en éste café que degusto.

Jamás me había sentido tan solo y acompañado a la vez. Extraña sensación, debo reconocer.

Un extraño en la ciudad.
Un sabor familiar.
Un idioma desconocido.
Un aroma conocido.

Jamás me había sentido tan triste y feliz a la vez. Extraña contradicción, vale reconocer.

Un extraño palpitar.
Un caminado familiar.
Un sentimiento desconocido.
Un resultado conocido.

Mierda. Prometo no volver a quedarme dormido.

Y que frase...

2009-05-19T07:26:00.000-07:00

« El miedo a la muerte me mantiene vivo ».

Fito Paez

Playing for change. Stand by me. De Lennon. Del mundo

2009-05-18T21:54:00.000-07:00

Gran idea.
Gran músico
Gran mundo

Un solo corazón.

El ritmo del son carioca

2009-05-18T21:21:00.000-07:00

Y te sigo contando de él....

Un hombre dentro de una lancha navegando dormido por el Río Amazonas haciéndo una labor de investigación científica. Su cuaderno de apuntes cae.

En ese preciso momento, abre los ojos y se encuentra hundiéndose en la tina de su departamento, cosa que lo asusta. Decide tomar el megáfono que había dejado a un lado sin saber el motivo y comienza a gritar no hablo portugués, sin darse cuenta de que lo está gritándo en portugués.

Cae la noche y la lancha sigue varando por el río, decide buscar en el cajón junto a su cama y encuentra la lámpara que le dio su abuelo para alumbrar el camino que debe seguir y asi regresar a la orilla. La enciende, siente como la almohada de su cama recibe alegremente el peso de su cabeza, en ese momento siente frío y al abrir los ojos ve como la lancha es mecida en medio del Río Amazonas junto con las voces en portugués que le parecen coros al ritmo del son carioca.

Blanco y negro de 400

2009-05-11T18:58:00.000-07:00

El techo de la habitación irradia una luminosidad impresionante. Voces de gente que se acercan y manos envueltas en guantes, saliendo por doquier, es sólo eso lo que alcanzo a percibir.

Si tuviese en los ojos incrustados dos lentes de una cámara fotográfica, podría gozar plenamente de la satisfacción que me da este arte sin necesidad de alejar al obejtivo y perder el momento oportuno, pues aceptémoslo puede resultar intimidante.

Dicen que las cosas más maravillosas de la vida duran sólo unos cuántos segundos. Mi temor siempre ha sido saber que el momento está ahi, pero no estar preparado para captarlo. También he creido que en la fotografía la ley de Murphy está más que a la orden del día.

Le di tantas vueltas al asunto que decidí venir al Hospital donde me encuentro ahora y donde me dijeron alguna vez en aquel bar de la esquina 43 que hacían procedimientos quirúrgicos experimentales pero satisfactorios.

- "En caso de cumplirse correctamente el procedimiento, enfocará tirando de sus orejas, aumentará la velocidad hurgándose la nariz, y abrirá la lente con mordiéndose la lengua..."

-Hasta ahi el diagnóstico médico.-

Pienso y trato de completar la frase del doctor...almacenará las fotografías en el estómago; aqui es dónde me detengo y mi fervor se asienta mientras el doctor se prepara para la primera incisión mientras una pregunta me inquieta y me asusta.... por dónde sacaré el rollo?

El techo de la habitación irradia una luminosidad impresionante. Voces de gente que se acercan y manos envueltas en guantes saliendo por doquier, es solo eso lo que alcanzo a percibir.

-Me retracto?-

...Demasiado tarde.

-Pónganle un rollo blanco y negro de 400 ASA.-

Larry/Lana Wachowski

2009-05-09T10:09:00.000-07:00

Hablaré de Matrix pues es el film más conocido y aceptado de los hermanos Wachowski.

Todos apreciamos el espectacular film de los hermanos Wachowski (Larry y Andy), el cual, tanto visualmente como narrativamente fue impactante con mucha tela de donde cortar y con un trasfondo espiritual y filosófico bastante interesante, al grado que hay estudios y ensayos dedicados a Matrix, hasta allá ha llegado la aportación cinematográfica de estos 2 genios que rompen esquemas.

Ahora se ha hablado bastante del cambio de sexo de Larry,lo cual me parece bien mientras esté bien consigo mismo y siga creando junto con su hermano películas de ese calibre.

Mientras no hagan de nuevo lo que hicieron con Meteoro todo bien.

Grande Larry/Lana Wachowski!

La plática entre vicios y virtudes

2009-05-08T10:25:00.000-07:00

Y si alguna vez tuviese que enfrentar de nuevo la realidad que me has mostrado juraría hacer lo que fuese para que estuvieses ahi conmigo al momento de la verdadera apertura de la mente.

Con certeza sería la únca frase que le diría el tabaco al lsd.

Alguna vez tuve una pluma

2009-05-07T19:30:00.000-07:00

Postrada sobre el escrtorio, mirandome amenazadoramente se encontraba una primera figura cilíndrica transparente dentro de otra figura de igual modo. Dentro del primer cilindro fluía una especie de líquido negro, que palpitaba y con el que seguramente han sido plasmados en tantos lados algo de cada persona que se a atrevido a usarla. Porque como le decía el otro día al joven sentado a mi izquierda, "tener una pluma es una responsabilidad", -corrección- me dijo él con tono autoritario; "tener una pluma es una gran responsabilidad".

1.-Tienes que estar al tanto de que todavia tenga vida. Con vida me refiero al líquido negro que fluye fervientemente dentro del primer cilindro transparente que lo cubre y que a su vez lo hace dentro del segundo cilindro transparente.

2.-Si no sabes que escribir, la pluma al tenerla sobre tu mano con los dedos acorralándola y sujetándola de la manera que nos ha sido enseñada por generaciones, te jugará mal, y lo que harás será algo llamado garabato.

3.-Habrás de estar consciente de que cuanto más utilizas la pluma, para lo que es, escribir, y para lo que no es, garabatear, irás terminando con su vida, te irás convirtiendo de algun modo en un asesino, que poco a poco va acabando con la vida de su prisionero de manera lenta y dolorosa.

Discreción: Tener una pluma no es cosa fácil y como pueden ver el joven de mi izquierda no exageraba, en verdad trae consigo una gran responsabilidad.

Alguna vez tuve una pluma, pero no me sentí capaz.

Alguna vez tuve una pluma y con ella una idea escrita de los flight of the conchords, pero la borré, aunque me gusta más el impersonal se para lo del borrado, fui un loco.

El vuelo de los conchords-SOY UN GRAN FAN-

2009-05-06T09:03:00.001-07:00

Y....Acción

2009-05-05T15:03:00.000-07:00

Para comenzar mi blog lo estrenaré diciendo que aunque mi blog no lo sea, la vida es un film.

Para los muy religiosos la vida es considerada como una obra maestra, que cuenta con el mejor de los directores, los mejores actores (por eso de que estamos creados a imagen y semejanza del grandioso director) asi como el mejor de los escenarios, por razones ya antes mencionadas.

Para los llaneros solitarios la vida aun lo sigue siendo y son ellos los directores/actores (a la Woody Allen y Clint Eastwood) los creadores de su propia obra maestra. Y digo directores/actores por el hecho de que aunque ven la vida en tercera persona, o cinematográficamente hablando a través de un plano subjetivo, son partícipes y creadores de su propia película.

Si esto fuera la vida real podríamos decir que el mejor de los directores tiene competencia, y si se acepta esto como hecho por tanto puede ganar o perder, entonces si esto fuese una película de ciencia ficción, podríamos decir que habrá una gran batalla por el título y por tanto un mejor director cada año, si se organizara una entrega de premios al mejor director de vida real.

Y el ganador es......
Dios espera ansioso, es la primera vez que se le entregará un premio.